Pas forcément ce que je suis,
J'écris aussi ce que je rêve,
Tout ce passé qui me poursuit
Et tout ce présent qui s'achève.

Ces images venues soudain
Colorer le gris de mes pages,
Ces imaginaires matins
D'un imaginaire voyage.

J'écris ce que seraient mes nuits,
Ce que sont peut-être les vôtres,
J'imagine tous les défis,
Les beaux, les grands et puis les autres.

Je suis ce fou au gré des vents,
Mistral, blizzard ou tramontane,
Ce clown qui se donne aux enfants,
Ce fier à bras qui se pavane.

Cet éconduit qui meurt d'amour
Et se languit loin de sa belle,
Ce magicien aux mille tours
Mais sans pain dans son écuelle.

Je suis celui craignant la mort
Et lui crachant à la figure,
Un pauvre chercheur de trésors,
Un chat errant sur les toitures.

Un diable qui ne fait plus peur,
Et se brûle au feu de sa forge,
Un garnement aux yeux rieurs
Qui pleure pour un sucre d'orge.

Je suis tout ce que vous voulez,
Un peu beaucoup ou pas grand chose,
Infime part de vérité,
Épine que cachent les roses.